Este ojo no tiene quien le escriba ,
esta bala resaca entre tantas melodías ,
este embrión en el pulso y la tinta
no tiene un mármol de cerrojo y adorno
para el amuleto con que mira …
ni un paredón para los silencios.
Este ojo perezoso no tiene quien le cante
Unas mañanitas, que le devuelvan las pestañas perdidas
en el acantilado de la suerte ,
en el umbral del despido
en el adiós crudo de ese niño .
Este ojo marchito , casi puerco y frágil
no tiene quien le traiga un mate ,
le arrime un aroma en la marea de sus cantos ,
este ojo y frente , casi adormecido por el sol
solo ruega que en las noches
la luna no de detenga con su bravura en el plato ,
donde brilla mejor desde el vacio del patio , del jarro .
Este zapato que ha viajado tanto y callado, pelado
sin pedir nada a cambio
sin crujir en la roca o el asfalto ,
Este zapato añora que la vista no mira tanto
que no mida tanto
que baje un poco la valija del pantalón ,
Que las medias no solo sean de seda o algodón
que reciba talco ese cuero percudido casi ciego,
ponzoñoso casi tuerto
un alivio para las marcas, las ranuras crudas.
Este ojo no tiene quien le mire …
en el balcón tiene mil voces desde el cuarto ,
mil gritos desde ese lodo y barro ,
y son testigos los chicos que le pegan al balón
en la esquina del barrio ,
la flor que nace en la maseta
y la poca luz que le queda ya en el bolsillo
y entre los dedos …
charly bonora
enero 2013
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